Je touche à nouveau terre, le plus au Nord de ma vie que j’ai jamais été. Épuisée. Il fait beau mais froid comme un hiver ensoleillée de Toulouse, comme un printemps irlandais, et je suis à présent deux heures en retard sur la France. Je traverse les champs déserts, bordés de volcans endormis ou non, … Lire la suite Crique de Fumée